Non, ce n'est pas une nouvelle version d'Hemingway
c'est la mienne
La mère, c'est moi, forcément
Lui, c'est l'aïeul du jardin
Il est sans doute centenaire
Il se dresse pourtant encore, majestueux
tout noueux et torturé
perclus de taches,
de parasites tels la mousse, le lierre, les champignons,
de trous béants, oeuvre des rongeurs
Quelques années il nous régale de ses fruits charnus, parfumés,
dont je raffole
quelques années, non
Protecteur, il étend sur nous ses branches et son feuillage
sur plus de 12 m d'envergure et autant de haut
pour nous rafraichir les étés de canicule
Il héberge régulièrement les nids des tourterelles et des pigeons
C'est une véritable sculpture vivante à mes yeux
Il revêt les formes les plus diverses
tantôt éléphant
tantôt hippocampe,
mais aussi crocodile
ou ventre de femme enceinte
ou anatomie ,
sein,
fesse, jambes..
parfois statue
bref, il se prête à tous les phantasmes de mon imagination !
Les promeneurs s'arrêtent pour l'admirer
C'est MON arbre, mon figuier
et comme vous l'avez deviné
je l'aime et le respecte
Malgré sa vieillesse
il respire la force, la sagesse, la paix ...
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